训练馆门口，樊振东拎着水壶走出来，汗还没干透，顺手扫码提了辆兰博基尼——不是试驾，是刚下单的新车到了。

镜头扫过车钥匙还挂在无名指上，他一边擦头发一边坐进驾驶座，座椅自动调节到预设位置，中控屏亮起时映出他略带疲惫但放松的表情。车外，几个路人举着手机愣在原地，连外卖小哥都刹住了电驴，后座的餐箱歪了一半都没人扶。车子启动无声，只有排气管低吼一声，像打了个哈欠，然后缓缓驶离，留下一地阳光和几片被风吹起的训练馆传单。

而此刻，大多数打工人还在工位上纠结中午要不要加个鸡腿——不是因为馋，是因为本月信用卡账单刚弹窗提醒。有人算过，这辆车的价格，差不多等于普通人不吃不喝干二十年，还得祈祷年终奖别缩水、房租别涨、老板别跑路。可对某些人来说，不过是训练完顺手点个“确认收货”，跟我们买杯奶茶的动作没差。

更扎心的是，人家开超跑回家的路上，可能还在琢磨明天的体能课怎么加练；而我们瘫xingkong体育在沙发上刷到这条新闻，第一反应竟是：“他驾照考了几次？”“停车费一个月多少？”“会不会被粉丝围堵？”——操心的全是自己这辈子都碰不到的问题。说真的，看到这种画面，除了苦笑一下“这世界真魔幻”，还能咋办？连嫉妒都显得有点多余，毕竟差距大到连比较都像自取其辱。

所以问题来了：当顶级运动员的生活已经轻松到把超跑当共享单车用，我们这些还在为通勤地铁挤不上去发愁的普通人，到底该羡慕，还是该认命？